martes, 21 de mayo de 2013

DESPEDIDA Y PRESENTACIÓN DE LA NUEVA IDEA QUE ME MERODEABA DESDE HACE UN TIEMPO



Llevaba tiempo con la intención de quitarme de encima este hijo, en forma de blog, al que tanto he querido y al que ahora he terminado no odiando, pero del que sí he terminado hastiado.

Aún así y no por esto las ganas de seguir vivo en el mundo blogger permanecen intactas pero orientadas hacia el lado que ahora mismo considero correcto y en el que más cómodo sé que me voy a encontrar.

De este giro personal nace ULISES SIN JOYCE

http://ulisessinjoyce.blogspot.com.es/

Un espacio en el que trataré de abarcar fundamentalmente tres de los aspectos que me apasionan desde hace años: literatura, cine y fotografía. Quizá más adelante otras artes puedan ir apareciendo en este nuevo blog, pero honestamente es con estas tres con las que he querido empezar.

Serán entradas en las que hablaré de películas, poemarios o novelas que he visto o leído, con una breve reseña personal y fragmentos de la obra para animar a la gente, en el caso de las entradas de cine será el trailer lo que provocará esa ilusión, o no, por ver el film.
Con la fotografía sencillamente, y como ya sabéis que tengo un blog de fotografía, me dedicaré a daros a conocer a fotógrafos que me gustan con una pequeña exposición de sus instantáneas.

Y de momento nada más. Puede que la música, la ilustración o cualquier otra arte, como dije más arriba, tengan cabida en un futuro. Pero de momento cine, literatura y fotografía son mis niñas predilectas, con las que quiero muscular el ceño y las que deseo compartir con tod@s vosotr@s. EVITANDO EN ESTA NUEVA ANDADURA EL BATIBURRILLO EN EL QUE SE HABÍA CONVERTIDO ESTE BLOG.

Muchas gracias por estos cuatro años y ya sabéis, el que quiera encontrarme en ULISES SIN JOYCE me encontrará.

Un abrazo.

Ángel Muñoz.

viernes, 17 de mayo de 2013

TELEGRAPH AVENUE de Michael Chabon. RECOMENDADO.



Recomendado.

Un buen grupo nacional: PASAJERO



Un grupo con letras explosivas: PASAJERO.


Que fuerte está este señor



Este tío es un fenómeno por los pantalones que elige y por lo fuerte que está, ver el vídeo.


ALTA RECOMENDACIÓN DE CINE PARA SEMANA QUE VIENE: MADRES DE MAYO



La película narra la desgarradora historia de una joven pareja, que soportó el trágico y oscuro pasado de la Argentina de finales de los setenta. Él, Ernesto, motivado por el embarazo de su novia Paloma, decide cambiar de vida y abandonar su militancia política, ignorando que los militares los están buscando. Son detenidos y llevados a uno de los centros de reclusión clandestinos más peligrosos del país, dónde serán salvajemente torturados. Su futura hija Natalia, será criada en el seno de una familia militar burguesa. Los genes de Natalia emergerán de la oscuridad para buscar la verdad de sus orígenes y su autentica identidad.



jueves, 16 de mayo de 2013

Tres poemazos de Abril Medina



HAY UN CIRCO EN MI CABEZA
que debe dar otra función
-vístase de mago dolor y desaparezca a todos los payasos
encárguese de volar la carpa
después del último espectáculo
que escapen del cráneo las bestias
aún las amaestradas
las imposibles
y sea definitivo el aplauso
y definitiva sea la reverencia del sepultor-.





LOS NIÑOS NO DEBERÍAN SER CALVOS
no pálidos y delgados
temiendo al aguijón de alguna bruja blanca
que apenas ladra por el pasillo
a cuatro pisos del parque y navidad y de mamá

los niños no deberían ser conectados como aparatos eléctricos
sometidos al que llaman
con horror y fe
El Especialista

no a la sentencia de ayuno y fármacos
"más o menos descompuesto" y ese ruido en la pantalla
hay que temer sobre todas las cosas a la negligencia
mala voluntad del especialista o el descuido

los niños no deberían salir en cajita del cuarto piso.






TENÍAN EL ESPÍRITU EN PAUSA
y las uñas pintadas
como una niña que juega
o algún ahogado

-si me cortas las manos te compro un vestido
quiero quedarme así
ir enfriándome por dentro-

antes de los quince
nunca maté a nadie
disfrutaba esa suerte
después hubo que salvarse
encontrar al enemigo en la probeta
sacrificar a la madre
que me crecía en los pechos

-si me das un sedante hablaré bien de ti
allá
en el infierno-.


lunes, 13 de mayo de 2013

ALIKE un temazo de Efterklang



Sigo flipado con ellos.






Estoy alucinando con esta novela que recomiendo LA HORA VIOLETA de Sergio Del Molino




Una de las frases que más escucha un padre tras la muerte de su hijo es «no tengo palabras». El mundo entero se queda sin palabras de consuelo allí donde los lugares comunes suenan a insulto. Pero Sergio del Molino sí que tenía palabras. De hecho, solo tenía palabras, las que forman esta historia de amor titulada La hora violeta. Este libro narra un año de la vida de su hijo Pablo, desde que fue diagnosticado de un raro y grave tipo de leucemia hasta su muerte.

La hora violeta no es solo una apasionada carta de amor de un padre a su hijo, sino la historia de una búsqueda: la de un término que nombre a los «padres huérfanos». Hay tan pocas palabras de consuelo disponibles que el idioma se ha olvidado incluso de reservar un sustantivo para quienes ven morir a sus hijos. Del Molino expresa sin medias tintas la frustración y la angustia de un padre sin incidir en descripciones sensacionalistas del sufrimiento de su hijo. El resultado son unas emocionantes memorias que trascienden la muerte del niño al que están dedicadas.

EL GRAN GATSBY veremos si Di Capiro supera a Reford


Sigue los pasos de Nick Carraway, un hombre parecido a Fitzgerald que aspira a ser escritor, cuando abandona la región central de los EE.UU. y llega a Nueva York en la primavera de 1922, una época de decadencia moral, jazz palpitante y de los reyes del contrabando de alcohol. Persiguiendo su propio Sueño Americano, Nick acaba siendo vecino de Jay Gatsby, un millonario misterioso que da fiestas continuamente. Al otro lado de la bahía vive su prima Daisy, y su marido mujeriego y aristócrata, Tom Buchanan. De esta manera Nick entra en el mundo cautivador de los súper ricos con sus ilusiones, sus amores y sus engaños. A medida que Nick es testigo de aquello, tanto dentro como fuera del mundo que habita, escribe una historia de amor imposible, sueños incorruptibles y grandes tragedias, y alza un espejo a nuestra propia época y luchas actuales.



LOS VIAJEROS DE LA NOCHE de José Ángel Barrueco



Un libro de mi colega José Ángel Barrueco, de la editorial Origami en la que está metida una amiga a la que quiero como es Ana Patricia Moya.

El resto sé que va a ser un poemario cargado de buenos poemas.

viernes, 10 de mayo de 2013

Ólafur Arnalds y Only The Winds



Nuevo pedazo de videoclip de este gran islandés.


Descansa Alfredo Landa, descansa Crack



Descansa Crack.




TIEMBLA PANERO, TIEMBLA.



Os lo vuelvo a recordar más grande si acaso.

TERTULIAS ALENARTE O EL ESPÍRITU DE GÓMEZ DE LA SERNA




Empiezan las tertulias organizadas por Alena Collar y Ramón Montesinos... se recupera el espíritu de Gómez de la Serna y aquellas tertulias.

Toda la información en el cartel.

miércoles, 8 de mayo de 2013

RECOMENDACIÓN DE CINE PARA ESTA SEMANA: STOKER



Cuando India Stoker (Mia Wasikowska) pierde a su amado padre y a su mejor amigo Richard (Demot Mulroney) en un trágico accidente de tráfico el día de su 18 cumpleaños, su tranquila vida familiar se ve sacudida. Con una gran delicadeza, India muestra una actitud impasible que enmascara los profundos sentimientos que sólo su padre podía entender. 

India se ve entonces atraída hacia el hermano perdido de su padre, Charlie (Matthew Good), que se presenta de manera inesperada en el funeral y decide quedarse con ella y su emocionalmente inestable madre, Evie (Nicole Kidman). En un principio India no confía en su encantador y misterioso tío, pero, al mismo tiempo, le fascina cuando empieza a ver todo lo que tienen en común. 

A medida que Charlie se va descubriendo poco a poco, India se empieza a obsesionar con su carismático tío y se empieza a dar cuenta de que su llegada no era fruto de la casualidad. Con la ayuda de su tío, India va a descubrir su inesperado destino.



ADAM ZAGAJEWSKI y tres poemas de su libro DESEO



NADAR

Los ríos de este país son dulces
como una canción trovadoresca,
el pesado sol se dirige hacia occidente
en amarillas carretas circenses.
En las pequeñas iglesias rurales
aparece el tejido del silencio, tan fino
y antiguo que una sola respiración
podría romperlo.
Me gusta nadar en el mar que siempre
está hablando solo
con la voz monótona de un viajero
que ya ni siquiera recuerda
cuánto tiempo lleva de viaje.
Nadar es como una oración:
las manos se unen y se separan,
se unen y se separan,
casi sin fin.


CIRCO

Mira: tu deseo cuelga del trapecio.
También eres tú el payaso, y el tigre domado
que pide clemencia te recuerda a alguien.
Hasta te gusta la música
barata de feria, parece
que empiezas a conciliarte
con tu época (si lo hacen todos,
¿por qué yo no? dices).
Pero ¿por qué han instalado la carpa
del circo en el antiguo cementerio?


PISO DE BECARIOS

Es un piso de becarios que están de paso:
en la estantería, varias novelas aburridas en una lengua
que no hablan los tuyos, un Buda soñoliento,
y también un mundo televisor, una rayada sartén (ha frito
muchos revueltos melancólicos los sábados por la noche),

y una tetera color mate que silba en todos los dialectos,
(intentas sentirte como en casa, e incluso pensar).

Lees a maestro Eckhart sobre la distancia (Abgeschiedenheit)
y la poesía de un inglés enamorado de Francia,
también la prosa de un francés que admira a Inglaterra;

y no es hasta pasado unos días de intensas pruebas
para familiarizarte con estas estériles habitaciones
por donde ha pasado la élite de la humanidad culta,
cuando descubres casi con asombro:
aquí no vive nadie; en la tierra no hay vida.


Hoy dos eventos de interés.



En Leganés mi amiga Ana Pérez Cañamares, Antonio Rómar y Matía Escalera ciclo poético.


Presentación de Heterogénea con Julieta Valero y con la presencia de Luis Luna. Cartel realizado por mi colega Naveiras.

martes, 30 de abril de 2013

RECOMENDACIÓN DE CINE DE LA SEMANA: TOMBOY



Tomboy gira en torno a Laure, una niña de 10 años que se muda con sus padres y su hermana pequeña a un nuevo vecindario. Allí, hace nuevos amigos y el verano transcurre entre juegos y risas. Sin embargo Laure tiene un secreto, se hace pasar por un chico; Michael. Lisa, una chica del grupo, se enamora de ella creyendo que es Michael, lo que dará pie a situaciones comprometidas. ¿Durante cuánto tiempo podrá Michael hacer creer a los demás que es en realidad Laure? ¿Cuáles serán las consecuencias cuando se descubra su engaño?



No os lo deberíais perder: ESTEPARIA de Natalia Litvinova se presenta hoy en Madrid




Oportunidades como esta no se pueden dejar pasar. El primer libro publicado en España de la fantástica poeta Natalia Litvinova quiere presentarse a vosotros acompañado de los también poetas Ana Gorría y Miguel Casasola. La autora cruzará el charco en forma de vídeo y podremos escuchar algunos poemas en su voz. También habrá vino...y alguna sorpresa más...

EXPERIMENTO POÉTICO: Tres poemas de Bárbara Butragueño acompados por música de I AM DIVE



CAMINO CON LAS MANOS ABIERTAS, VENCIDAS
arqueada como una flor de huesos tristes
camino hasta introducirme despacito
en la luz
despacito como una araña me cobijo
en su cuna de mimbre
y miro mi vientre vacío de caracola estúpida
                         nadie conoce mi cárcel de harapos
                         mis manos húmedas de pena
                         nadie sabe que en mi piel los niños lloran
                         y yo no merezco bailar si no hay lluvia.

He sangrado todos los muertos de este mundo,
todos han golpeado mi vientre con cólera
durante largas noches mi cuerpo ha llorado
una oscuridad perfecta
algo así como una fiebre
de piel y de sangre agitadas
                                               y todo para qué

para encontrarme en cuerpos que no son el mío
y en vientres grandes como conchas,
para sentir este viento turbio en el pecho
y barro en las manos y en los muslos
y dentro de mí una gran farsa
que gira como la noche.

En mi cuerpo la verdad es tenue como una ubre pálida.



YO TAMBIÉN TIEMBLO LA COPA VACÍA
lamo la luz como un insecto
pero me reconocerás
y no hablaremos ruinas entre la noche
no me sangraré en legión

me reconocerás entre tus dedos
calma suspendida
sin tumba ni memoria

porque no hay plegaria oscura
ni llaga ni medida
no hay dolor bajo los párpados
números ardiendo falsa eternidad
solo mi sangre supurando
habitaciones blancas
y tú cubierto de frutos
hablándome el rostro.

Me reconocerás
bosque  caballo  hormiga
no espina pulida en silencio
no paz entre cuchillos
solo quieta claridad en la lluvia
justo antes de estallarte en peces
y no habrá membrana ni residuo
ni muros calcinados
ni sutura que te aleja

porque no hay hemorragia
hay camino.



UNA VEZ MÁS
te marchas,
deshabitando
los ángulos del aire.

Desnuda,
solo me queda cobijarme
entre las costillas
de esta oscuridad que soy sin ti.

Ahora, la luz,
como una caña hueca,
retumba al chocar contra las cosas
y es así que el mundo me azota
para que yo te vibre
con mi cuerpo golpeando,
condenada a darte forma,
nota eterna.

Bajo tu nombre
el vacío crece
como dulce liquen venenoso.


domingo, 28 de abril de 2013

Un poema de Tomaz Salamun




Soy un albañil
soy un albañil, un sacerdote del polvo
fuerte como un monstruo, como la corteza del pan
soy un nenúfar, soy un guerrero de los árboles sagrados
de los sagrados sueños, grito con los ángeles
soy un castillo, una pared muerta
conduzco naves, soy un barquero para los viajeros
¡Oh madera! ¡madera!
garzas, venid, sangre
venid, jardineros; luz, ilumina
ven, mano extendida, cristal
azules remolinos, ven, tersura
viento que deslizas seres de otros campos
aquí los prados están quemados, la lava bulle
los pastores esperan, agitando sus alas impacientes
los perros se olfatean, los ovejeros,
aquí se yergue la memoria, el orden, los signos del porvenir.

ESPECIAL POEMASH El Ángel de Vinalia Trippers




viernes, 26 de abril de 2013

SALEM será maquinista




Este sábado tendremos a Carlos Salem de maquinista en este tren que se desborda siempre, un currante de la palabra y de la amistad, que se pelea con la vida a mordiscos, que escribe como duele, que las lía parda con amigos y que la lió buena en el Bukowski durante unos buenos años con el corazón abierto, acogiendo a todo el mundo y montando un lugar (junto con Inés) que seguirá dando de qué hablar a pesar de que haya desaparecido. 

La semilla de la poesía está ahí y sigue germinando también gracias a él.

Salud.

miércoles, 24 de abril de 2013

EXPERIMENTO: LA CIUDAD de Karmelo C. Iribarren, cinco poemas con cinco temas musicales que creo están acorde




MALOS TIEMPOS

Ándate con cuidado,
que no se entere nadie
de que lo pasas bien,
que tu vida funciona
y eres feliz a ratos.

Hay gente que es capaz
de cualquier cosa,
cuando ve una sonrisa.




A VERLAS PASAR

Son la siete. El día es
lo de menos. Me he sentado
hace un rato a ver pasar
los coches y a fumar. Ahora
escribo estos versos. Mañana
Dios dirá. Y si no dice nada
-como es costumbre en él-
es0 que nos ahorramos.




LA CIUDAD

Los dos
bajaban
por la calle
cubiertos
de sangre.
Nadie
les prestaba
atención.
Así era
la ciudad.




SOBRE EL PARAÍSO DE LA INFANCIA

Dicen que es el único
que existe,
y que una vez
que te expulsan,
se acabó.

No lo sé, pero
a mí me da lo mismo,
en cualquier caso:

en aquel no había más que cruces
y sotanas,
y nunca hacía sol.





LOS VIEJOS CAMARADAS

Alegra esa cara,
hombre
-dicen, dándote una
palmadita en la espalda-,
hay que ser más
optimista,
tú al menos puedes
contarlo, ¿no?,
otros no tienen tanta suerte.

Y luego miran enseguida
el reloj,
y se van.

No vaya a ser
que se lo cuentes.


Los libros que compré y me regalaron ayer


EL ROTO


FERNANDO LEÓN DE ARANOA (regalo de Marisa)





ANTONIO RAMOS ROSA (POESIA PORTUGUESA)




ALEJANDRA PIZARNIK



TONI HILL (MI QUERIDO AMIGO)

LA CAZA, otra obra maestra de Thomas Vinterberg


OS DEJO LA CRÍTICA DE VERÓNICA SÁNCHEZ MARÍN PORQUE CREO QUE YO NO PODRÍA HABERLO HECHO MEJOR:



En La Caza (Jagten, Dinamarca, 2012), Thomas Vinterberg deja de nuevo su huella desencantada y pesimista. Su cruel concepción del ser humano, impresa hasta en las más aparentemente bondadosas comedias, un cine que es como el agua calmada: no sabes su profundidad hasta que te metes dentro.
Ésta es la película más poderosa del director danés desde La Celebración (Festen, 1994), aquel malevolente drama cómico en el que la horrible verdad de los abusos sexuales de la infancia salen a relucir y envenenan el aire de una impecable y feliz reunión familiar. Aquí la acusación de pedofilia de nuevo juega un papel explosivo, aunque esta vez la imputación se basa en una mentira impulsiva, lo que vuelve más amarga la trama, sobre todo cuando la falsedad se sale de control para tomar tintes más violentos. Desgarradora, pero fascinante.
El argumento de la cinta contradice aquel dicho popular que asegura que la verdad está en boca de los niños, los borrachos y los locos. Vinterberg explora el complejo entramado conceptual y dramático que gira en torno a esa capacidad destructiva de la inocencia ya referida antes. Y es que la acusación de un niño puede invalidar la capacidad de reacción y defensa ante los demás y que se materializa en esa visión personalísima del universo infantil que no admite nada más que la verdad.
Lucas (Mads Mikkelsen), es un  ex profesor aparentemente cálido y honrado que intenta reconstruir su vida después de un divorcio a través de un nuevo trabajo en la guardería local. Vive en una pequeña comunidad rodeado de sus amigos de toda la vida con los que pasa su tiempo entre noches de bohemia y la cacería de ciervos, además de su mascota, y su único hijo adolescente con el que pretende tener una relación cercana a pesar de la ruptura de su matrimonio.
Lucas infunde en sus primeras escenas tal calidez y compasión –sobre todo alrededor de los niñitos, que lo adoran– que es imposible imaginar que a ese ser humano podría señalársele alguna falta. Lucas y su mejor amigo Theo son tan cercanos, casi como hermanos. En el transcurrir de esa amistad, el profesor desarrolla una entrañable relación con la hija menor de su camarada, Klara (Annika Wedderkopp), una encantadora niña de cinco años cuya conducta oscila entre la inocencia propia de su edad y una madurez aterradora.  La pequeña siente tanta admiración por Lucas que su afecto sobrepasa los límites normales. El profesor explica a Klara porque no está bien su comportamiento y en adelante delinea una suave barrera entre los dos, pero la niña lo malinterpreta como un rechazo.
La dolida niña desata su imaginación y vincula una imagen pornográfica vista en el iPad de su hermano con Lucas. El enojo de Klara es detectado por la directora del kínder, quien la interroga y la niña asegura que Lucas se exhibió ante ella. A partir de aquí la alarma se enciende como preámbulo a la pesadilla que el profesor está por vivir: la histeria colectiva de los habitantes de la comunidad contra él. Y es que lo que comienza como una sospecha atroz evoluciona hacia la marginación del supuesto pedófilo en su grupo, la defensa desesperada de su dignidad por parte de alguien que la ley ha absuelto y un lento y sutil linchamiento al más puro estilo de El chivo expiatorio de René Girard.
El director mete al espectador en la piel del protagonista, lo introduce a los pavorosos territorios psíquicos que provocan zozobra y miedo, duda y frustración enfebrecida con la cruel impotencia. Describe admirablemente el acoso que sufre un hombre que ha sido acusado del más repugnante de los delitos, la deserción de la racionalidad cuando todos necesitan regodearse en un culpable, la certidumbre de que siempre habrá alguien que mantendrá su condena moral sobre el que ha sido víctima de una calumnia.
La película despierta indignación, pero de igual manera, la perturbadora sensación de que cualquiera puede formar parte de una horda linchadora contra el adecuado chivo expiatorio y en nombre de las engañosas apariencias. Vinterberg, ayudado por el tormento y la autenticidad que transmite el actor Mads Mikkelsen –más conocido por el público internacional como el némesis de 007 en Casino Royale–, te contagia la pesadumbre ante la injusticia que siente el protagonista, su amargo desarraigo de todas las personas en las que había creído. Y es que la historia deja claro a final de cuentas que el daño hecho en realidad nunca se puede deshacer.
Las elegantes composiciones del cinefotógrafo Charlotte Bruus Christensen sólo parecen equiparables a la delicada música de Nikolaj Egelund, que consiguen un edición intensa aunque con espasmos retóricos tercos que dan a la atmósfera un cierto aire de desapego como si el bosque, los ciervos y la nieve fuesen testigos impasibles de los acontecimientos que están por desatarse.
La habilidad con que Thomas Vinterberg modula el crescendo de la paranoia, el juicio y la injusticia, hasta que La Caza se vuelve una pieza impactante a través de la atmósfera que detona la tragedia. El realizador la cuenta con intensidad y complejidad y Mikkelsen es ese transmisor ideal, soberbio en su interpretación, con una actuación de extraordinaria naturalidad y vulnerabilidad. De esos que, seguramente, repiten papeles estelares cuando el director cuenta con un nuevo guión.

CRÍTICA EXTRAÍDA DE LA WEB CHILANGO Y REALIZADA POR VERÓNICA SÁNCHEZ MARÍN QUE PODÉIS LEER PINCHANDO AQUÍ


Viernes 26 de Abril a las 21.30 horas en el Ateneo de Madrid Bárbara Butragueño nos presenta su poemario INCENDIARIO






lunes, 22 de abril de 2013

Experimento: Poemarios que me han impactado, selecciono cinco y les pongo la música que creo acorde. 1º LAS AFUERAS de Pablo García Casado



Inauguro esta sección de libros de poesía que me han impactado con LAS AFUERAS de Pablo García Casado. Lo que trato es de conjugar cinco poemas seleccionados de cada poemario con la música que creo es más sugerente para leer el citado libro. Música que escuché mientras lo leía, música que al leer los versos me viene a la cabeza, etcétera.

Empecemos sin más rollos y veremos como resulta el experimento.



HOME SWEET HOME

la cabeza dentro del retrete los dedos en la garganta
hayn un número determinado de neuronas que se pierden
después de una noche como ésta por más que lo intento

las tuyas siempre encuentran el camino



NÚMERO TRECE

te despiertas miras la hora vas a la cocina
bebes agua te quedas sentada escuchando
el motor del frigorífico por el patio interior

los hijos de la vecina juegan a destrozarse
los oídos estás sola y te acude una inquietud
propia de domingos con resaca un nerviosismo

de condones rotos




LA PISTOLA

cogí la pistola la introduje dentro de mi boca
coloqué la punta del cañón suavemente en mi garganta
la agarré con fuerza puse el dedo en el gatillo

por un momento me vi a mí misma estaba aquí
en este cuarto de rodillas quitándole las botas

la sonrisa mojada los labios entreabiertos



RITOS

los recuerdos son facturas a tu nombre
sé que el adiós tiene su rito y el tuyo
es dejarme vacía la despensa de los sueños

a veces me pregunto qué hicimos mal
te mandaré flores cada otoño puedes venir
por las facturas al menos las de la luz

estoy a oscuras por culpa de tus ritos




PUBLICIDAD ENGAÑOSA

es cierto reconozco todos los cargos
mentí lo sé lo sabía desde el principio
todos lo hacemos es la manera de vender

el producto qué quieres que te diga no soy
el que andabas buscando sí soy un cerdo
un grandísimo cabrón un hijoputa... pero dime

qué tiene todo eso que ver con el amor?


Dos eventos de interés: TALENTURA Y BÁRBARA BUTRAGUEÑO



Con motivo de la Noche de los Libros, el Martes 23 de Abril a las 20 horas, en El Dinosaurio todavía estaba allí, lectura de relatos de de Alena Collar, Daniel Díaz y Manu Espada.




La poeta Bárbara Butragueño presenta el viernes 26 de abril su libro "Incendiario", el primero que publica aún siendo el cuarto que escribre. Será en el Ateneo de Madrid a las 21.30 horas y dentro del Ciclo Los Viernes de la Cacharrería que coordina Miguel Losada.
La edición viene de la mano de Polibea, un Centro Especial de Empleo para personas con discapacidad. Dirigida por Juan José Martín Ramos, su principal actividad es la editorial homónima, en la que trabajan personas con parálisis cerebral. Polibea ha publicado entre otros a Juan Antonio Marín, Isabel Bono, Javier Lostalé o Ana Rossetti. Incendiario se publicará dentro de la colección "Los Conjurados"


YA ESTÁ LA PORTADA DE SPANISH QUINQUI en la que participo







PORTADA POR MIGUEL ÁNGEL MARTÍN

http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com.es/ toda la información de este proyecto en este enlace.

viernes, 19 de abril de 2013

NIÑO EN LA ORILLA un poema de Juan Bello









Tus ocho años son
la espuma de la ola rota.

Me pregunto cómo pasa
el cielo
         por los ojos vacíos
de los peces.

Me apoyo sobre tu hombro
por ignorante,
               por ser
hierba sin marca
de zapatos.

El mar que se enrosca
en tus pies
            vendrá conmigo
todavía un verano más.

IN THE FLESH, una miniserie de la BBC de 3 capítulos muy recomendable



Buena miniserie de la BBC de tres capítulos.


SEARCHING FOR SUGAR MAN, emocionado




Emocionante.




Sixto Rodríguez



El músico.


miércoles, 17 de abril de 2013

El Ulises en Culturamas




Trato de ponerme del lado de todos, parte del prólogo de Ana Pérez Cañamares.
Por lo que conozco a Ángel no podía haber elegido versos más reveladores para comenzar su poemario. Una de las primeras impresiones cuando se conoce a Ángel es que se trata de un tipo afable y conciliador; al leerle, la primera cualidad que destaca en su mirada es la de ser profundamente compasiva.
Pero la vida, esa profesora cabrona que te enseña a base de palos, se ha encargado ya de hacerle entender algo: es necesario elegir. Una cosa es comprender –ese tratar de ponerse del lado de todos– y otra muy distinta es justificar. Quien justifica todo acaba por ser injusto. No se puede estar con los yonquis y con el cura que los echa de la iglesia; no se puede estar con tu padre y con los que le dieron una paliza y lo tiraron al río. Así que Ángel se ha arriesgado a tomar partido –en realidad lo hizo hace mucho tiempo, aunque él se empeñara en seguir aspirando a la neutralidad–, a ponerse de parte de los débiles, no de forma paternalista ni políticamente correcta, sino huyendo de tópicos e idealismos, haciéndolo a la manera de los auténticos valientes: mostrando, para empezar, su propia debilidad, sus contradicciones, sus egoísmos y cobardías. Y el que esté libre de pecado, por favor, que no escriba poesía.
Ángel –siempre con vocación de minoritario: elegido el último para los partidos de fútbol, vocacionalmente indio en las batallas entre vaqueros y pieles rojas– a pesar de todo ha crecido sin rencores. Podría haber renegado o haberse conformado con su esencia de animal de periferia: pero si eres listo –y alguien que recuerda con detalle, probablemente lo es– lo que harás será apostar fuerte. Y cada superviviente que cuenta su historia es una victoria para los que estamos deseosos de aprender y recordar de su mano.
Hay nostalgia en este viaje, pero no una nostalgia sin condiciones: quizá las mejores meriendas eran las de antes, pero los viejos amigos pueden haberse convertido en perfectos gilipollas. El viaje a Ítaca no es un camino idílico, ni siquiera en sus primeras fases; si se es honesto con los recuerdos, tampoco el regreso a la infancia es un viaje de placer. Ángel se piensa muy bien qué vale la pena guardar en la mochila, para que sea lo menos posible lo que le lastre en el viaje.
Y en este viaje con poca carga, la poesía se desnuda también, sin apenas lirismos ni figuras retóricas. Es en el propio relato cuando los hechos aislados, al sumarse, se convierten en otra cosa, en un discurso con un sentido más profundo. Las anécdotas se van tejiendo hasta convertirse en metáfora que las supera y enriquece. En su poema los indios son indios, pero unos cuantos poemas después, caemos en la cuenta de que los hay que siempre seguirán siendo indios, como siempre habrá alguien que les recalifique la pradera, les extermine los bisontes, los recluya en reservas y encima les acuse de ser diferentes y autoexcluirse. Sobre los pantalones su madre remienda parches fruto de las peleas con los otros críos del barrio, pero los parches se van convirtiendo en cicatrices, unas más visibles que otras, como la que cruza, mira por dónde, el dedo corazón, ese dedo que tiene un bonito nombre, pero que sirve para mandar a tomar por culo a los indeseables. Las pelotas que los chavales mayores mandar recoger a los pequeños son también las pelotas que les faltan a esos aprendices de matones para jugarse la vida o las rodillas. La anécdota se convierte en mucho más, por obra y gracia de las conexiones entre las palabras, entre las historias, y terminan por sobrevolar lo personal para hablar de todos. Y así, cada anécdota acaba siendo un parte de guerra.
Es de esta manera, con estas relaciones entre el poema y algo más, y las de los poemas entre sí, como este libro captura la esencia de la poesía. Porque para mí la poesía es sobre todo la expresión de las ligaduras que unen las cosas de este mundo (y los que quieran pueden hacer una lectura mística de esta idea, aunque no sea necesario irse tan lejos). Por eso, la poesía tiene esta capacidad de salvarnos del vacío: porque lo que hace es lanzar hilos y tejer redes entre los seres, los objetos, las ideas, las emociones. Redes que se convierten en redes de apoyo, de denuncia, de consuelo. La poesía expresa el eco de las voces que se llaman para curarnos de la soledad, para cantar la maravilla y llorar el horror de vivir esta vida bella y terriblemente injusta. Por eso este libro es poesía: porque teje una red que salva del silencio y la invisibilidad a seres vulnerables y asustados. Tiende cuerdas entre recuerdos y reflexiones, entre pasado y presente, entre razones e impulsos, entre los que nos creemos a salvo y los que ya han sido condenados –reivindicados aquí, al convertirse en poema.
Ángel ha optado por no maquillar sus palabras, y hay en su desnudez un punto de crueldad con el lector; para nuestro consuelo, lo equilibra con una sencillez que acompaña sin arrogancias. No se pone por encima de nadie, va al paso con el lector, no se convierte en héroe: el único heroísmo es estar aquí y contarlo todo, hablar del del Chichas y el Binchu que fuimos, de los que se perdieron y lo que perdimos, y recordar que si hoy hemos llegado hasta aquí se debe a las elecciones que tomamos, pero también a los azares que nos favorecieron. Y así será en cualquier camino a Ítaca: seguir decidiendo, seguir exponiéndonos a la suerte.
(…)
egoísmo
ahora
que la gravedad
no me atrae
a su seno
mi madre
llama
a diario
para hablarme
de su mierda de vida
de lo que no hizo
de la rebeldía incontrolada
que escondió
en un rincón de casa
y ahora
no sabe
cuál era
de la falta de oyentes
que se hagan eco de sus palabras
de mi abuela
muda de lágrimas
y posesiva inconsciente
el otro día
quise colgarle
el teléfono
pero no pude
tampoco
explicarle
que mi existencia
no era mucho mejor


entrada extraída de CULTURAMAS

De un amigo a otro: Palabras de Beny Vargas






Niñez.
Ahora que mi niñez se me antoja utopía y sé que esos mediodías nunca volverán a ser iguales. Ahora que me vislumbro jugando con los perros en el río del pueblo, mientras los abuelos vigilan sonrientes desde la orilla.

Olas de melancolía me transportan a Veranos de luz y color, de ilusión, henchido de vida y de naturaleza. Correteo por mi memoria igual que lo hacía entre los campos de trigo; me escondo tras estas letras como si fuera esa cabaña que construí en lo alto de un olivo.

Son recuerdos borrosos, pues no eran tiempos de memorizar. Son recuerdos de sensaciones, como quien rememora el sabor de la felicidad más absoluta.

Vagando por las callejas empedradas, franqueadas por altos muros blanqueados con cal, sombras intermitentes de las higueras y el olor del lavadero con el cacareo de las mujeres. Escucho el borboteo del agua que mana de la fuente, allí en la plaza, donde también repiquetean las campanas de una pequeña iglesia. Ruido de dominó y fuerte olor a puro ahora que vuelvo a pasar por delante del bar. Atrás dejo a los hortelanos trabajando la tierra con un sombrero de paja deshilachado y el rítmico silbido de la azada cortando la tierra, sembrando las cosechas del Invierno. Ásperos chirridos de las cigarras invaden el ambiente y lo endulzan con el inconfundible aroma del calor sofocante. Quema en mis hombros desnudos el mismo Sol que obliga a los perros a tumbarse en cualquier sombra y jadear pidiendo clemencia, espantados por una señora ataviada con un delantal manchado de harina y una escoba cuyo sonido al barrer lo acompasa con el jolgorio del resto del pueblo.

Inspiro fuerte y me embriaga el denso calor de Andalucía.

Ya a lo lejos oigo a mi abuela llamarme a gritos para comer, como si las distancias pudiesen salvarse con la nueva de un plato caliente. Que se puede. Con la parsimonia propia del que no tiene prisa porque vive en la pausa del Verano, y la celeridad que caracteriza a un chiquillo hambriento y risueño, ruedo por las tortuosas calles del pueblo para encaminarme a la casa y a su frescura, al calor de la familia y a la fiesta de una comida.

Casi puedo sentir el aroma a pino y a limo de las orillas del río flotando en el aire mientras lo atravieso corriendo a toda velocidad. Casi puedo ver el colorido de las flores que custodiaban el pórtico de la casa. Puedo incluso saludar a ese venerable anciano, sentado en el soportal del cobertizo del huerto, descansando tras una dura jornada en el campo.

Regreso a esta Primavera, de vuelta al tiempo presente, y resbala una lágrima y una sonrisa se dibuja en mi rostro. Siempre conservaré esta nostalgia impoluta. Ordeno los folios y me alejo lentamente de la sombra del ciprés. Sector H, 327-375, reza en una placa situada en la esquina de un muro.

Ya a lo lejos oigo a mi abuela llamarme a gritos para comer, como si la muerte pudiese salvarse con la nueva de un plato caliente......

Para mi Canijo Ángel A Secas...




Gracias Beny Vargas